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A los artistas callejeros, sin nombre ni royalties...

En el subsuelo...
las luces son opacas
los alientos apestosos
las miradas furtivas
la confianza escasa...
Pero bajo esa misma tierra
encontré un tesoro
que no es oro
que ni es plata
ni diamantes
y esmeraldas

Sólo es un hombre
Un hombre... Solo

En mi ciudad
bajo la mirada de todos
el Hombre medio viejo
y tan niño al mismo tiempo
canta operetas
frente a la pared desconchada
pues su resonancia le fascina
Lleva un chaqué
de ropa fina
y alzando los brazos
canta a las ninfas
que no le acercaron
la suerte a su vida
Imagina que las vias
son las partituras
de su humilde lírica
Nota a nota
al compás de los railes
deja escapar de su boca
las últimas esperanzas
mientras la gente lo critica
y se rien extrañados
No saben
qué es la valentía
La música
en la calle
tiene más sentido

Música en la calle...
Monedas en un sombrero...
Lágrimas a escondidas....
La muerte del Hombre Solo
que sólo cantaba en las vias...