My gears they grind More each day And I feel like They're gonna grind away
And the city blocks They drive me wild They're never ending Mile after mile
I just don't know what to do I'm too afraid to love you
It's heaven on earth In her embrace Her gentle touch And her smiling face
I'm just one wishing That I was a pair With someone Oh somewhere
All those sleepless nights And all those wasted days I wish loneliness would leave me But I think he's here to stay What more can I do I'm wringing myself dry And I can't afford to lose One more teardrop from my eye
Aquello le recordó a otro momento, como si ya lo hubiera vivido. De repente se vio inmerso en un auténtico déjà vu. Ella lamía el cuchillo de una manera tan natural que le dejó con la boca abierta de par en par. Es decir, de dos palmos. O cuatro, más bien. El caso es que no se cortó ni un poco. Pensó que ya había visto eso antes, quizás en el circo... Estaba haciéndose un sandwich de queso philadelpia y mermelada de frutas. El resultado era algo parecido a una yema de huevo y ketchup sobre una rebanada de pan blanco. Tuvo alguna duda al principio, pero finalmente comprobó que estaba bueno.
-Siempre me ha gustado la combinación de sabor dulce y agrio... -le dijo ella mientras mordía un trozo -creo que resume muy bien lo que es la vida. Es casi como saborearla... así, de un solo bocado. Claro que... yo prefiero indagar un poco más, sabes? Descubrir nuevos sabores...- dijo mientras reía y mordía su cena, ya un poco a deshora. Con la mirada baja. Pensando... -Si fuera cocinera tendría un plato al que llamaría así: Vida. Te gusta? -Bueno, no está mal. Suena un poco hippie, o.... como si fueras a ofrecer en la carta un trozo de vida a los comensales. Creo que el restaurante tendría mucho éxito entre los fracasados y los enfermos... -a él pareció hacerle mucha gracia el comentario que se le había ocurrido y soltó una carcajada.- - Te hablo de cosas serias, no bromees con mis sueños... - Lo siento, solo trataba de decirte que la gente a veces somos muy literales. Y no hay nada como la desesperación. -Si, también tendría un plato delicioso con ese nombre.
No quisiste pero diste con fuego
es poderosa la propiedad
las fantasías recurren lamentos
si fuiste mía, siempre seras
Descúbrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no acaba si el hombre hace muros
sin sol...
Lo tuyo es mio y el tiempo es etéreo
fácil hablan antes de hacer
el principito no hizo al amigo
para dejarlo desaparecer
Descubrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no acaba si el hombre hace muros
sin sol...
Despegarse cuesta
romper contra piedras
cúbreme de hiedras
definir a ciegas
No se si soy o si te pertenezco
y no se si el amor es para mantenerlo
y sino tengo nada ¿como me sostengo?
y no quiero creer que no soy lo que debo de entrar en silencio...
Descubrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no acaba si el hombre hace muros
sin sol la emoción, no respondo al diluvio
Descubrete y respira profundo
los tes para tres no esconden futuro
y el mundo no acaba si el hombre hace muros
sin sol...
Te estoy hablando de ojos, mientras tú pierdes la mirada en asuntos sin importancia pero que hacen que te sientas mejor, menos ruin. Inspiraciones ocultas entre los pliegues de una hoja de papel mojado. Transeúntes despreocupados que compran el periódico en el kiosco del barrio y turistas que andan perdidos haciendo fotos a las estatuas de mármol y leyendo frases escritas en la pared en un idioma que ni conocen. Despojos de una sociedad sucia y deprimida que parece irreal de tan perpleja y alejada que está de todo, de la unidad inicial. Castas y más castas que acentúan la indiferencia, la desigualdad y las carencias que nos devastan. Enajenados... piratas en lo profundo de un valle púrpura. Tú que eres tan valiente y en cambio estás tan asustado de ti mismo... ¿Dónde está la poesía, tu poesía? Ya nadie escribe en las puertas de los lavabos de los bares. Ahora descifro algunas pistas sobre ti, sobre tu sombra perfumada de verdes, seca y refrescante. Hablo de esos ojos que preguntan constantemente sobre la importancia de ver las cosas claras. Esos ojos que de vez en cuando destilan dudas y confusiones cuando se frustran frente a un papel de oficina que apesta a burocracia.
#3
No puedo explicar cómo llegué hasta aquí. De vez en cuando me vienen a la mente imágenes de una muerte. Recuerdos desordenados y espontáneos que aparecen de entre el fuego para luego esfumarse por los imprevistos recovecos del mañana. Recuerdos usados y desgastados por el paso del tiempo. Hechos trizas. Creo que empecé por destruir la moral que me oprimía, las palabras ambiguas fueron desapareciendo una a una. No podría explicar cómo llegué a este lugar, atrapada en mi propia red de consecuencias. Esperando... Expectante. Como Alicia tras el conejo blanco... persiguiendo un sueño incierto y arriesgado. (Emocionante) Supongo que algo salió mal. Pero eso, no me importa ya. No recuerdo cómo llegué a aquel barrio, a esta cafetería, a ese motel de carretera donde las flores eran de plástico aunque crecían en macetas.
#4
Un secreto, un estado, un camino
que te llevará a la realización.
El simple hecho de valorar lo hecho.
El hecho del simple que tiene la capacidad para hacerlo.
Siempre estoy vagando en esta playa Entre la arena y la espuma. La marea borrará las huellas de mis pies Y el viento esparcirá la espuma. Pero el mar y la playa continuarán por siempre jamás. Un día encerré en mi mano un poco de niebla. Y al abrir el puño, ¡ay!, la niebla Se había convertido en gusano. Volvía cerrar y abrir el puño, y ¡Albricias!, En mi palma había un pájaro. Nuevamente cerré y abrí el puño, y Vi que en mi palma había un hombre, De pie, de rostro triste, que me observaba. Y volví a cerrar el puño; al abrirlo, No había más que niebla. Pero escuché un canto de inenarrable dulzura. Apenas ayer me sentía una partícula Oscilando sin ritmo en la espera de la vida. Ahora sé que soy la espera, y toda La vida palpita en rítmicos fragmentos En mi interior.
"(...) Creen que si los escritores sufren serán mucho mejores. Eso es pura mierda. El sufrimiento es exactamente igual que cualquier otra cosa: si te dan demasiado, al cabo de un tiempo puede hundirte. Es el intento de escapar del sufrimiento lo que crea "grandes" escritores: te sientes tan bien que haces que los lectores se sientan bien."
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