"La lluvia era ahora muy fina y la muchacha caminaba por el centro de la acera con la cabeza levantada y unas pocas gotas sobre el rostro. Cuando vio a Montag sonrió.
· Hola!
Montag dijo hola y añadió: -¿Qué haces hoy?
· Todavía estoy loca. La lluvia sabe bien. Me gusta caminar bajo la lluvia.
- No creo que eso me gustase - Dijo Montag.
· Le gustaría si lo prueba.
· Nunca lo he hecho.
Clarisse se pasó la lengua por los labios.
· La lluvia tiene buen sabor.
· ¿Pero te pasas la vida probándolo todo una vez? - Preguntó Montag.
· A veces dos.
La muchacha miró algo que tenía en la mano.
· ¿Qué tienes ahí? - preguntó Montag.
· Creo que es el último diente de león de este año. No creí que pudiese encontrar uno en el jardín tan tarde. ¿Ha oído eso de pasárselo por debajo de la barbilla? Mire.
La muchacha se tocó la cara con la flor, riéndose.
· ¿Qué es eso?
· Si queda algo en la barbilla significa que uno está enamorado ¿ Me queda?
Montag tuvo que mirar.
· ¿Y bien? - Dijo la muchacha.
· Estás toda amarilla ahí abajo.
· ¡Magnífico! Vamos a probar con usted ahora.
· No sevirá conmigo.
· Veamos.- Antes que Montag pudiera moverse la muchacha le había puesto la flor bajo la barbilla. Montag dio un paso atrás y la muchacha se rió. -¡No se mueva!
Miró bajo la barbilla de Montag y frunció el ceño.
· ¿Y bien? - Preguntó Montag.
· Qué lastima - Dijo Clarisse -. No está enamorado de nadie.
· ¡Si que lo estoy!
· No se ve nada.
· ¡Estoy enamorado! ¡Muy enamorado! - Montag trató de poner una cara que armonizase con las palabras, pero no había cara. -¡Estoy enamorado!
· Oh, por favor, no se ponga así.
· Es esa flor. Primero la usaste contigo. Por eso no me ha hecho nada.
· Claro, así tiene que ser. Oh, ahora está enojado. Lo siento. Lo siento de veras.
La muchacha tocó el codo de Montag.
· No, no -Dijo Montag rápidamente, apartándose- Estoy bien.
· Tengo que irme, así que antes digame que me perdona. No quiero que se enoje conmigo.
· No estoy enojado. Un poco molesto, si.
· Tengo que ir a ver a mi psiquiatra. Me obligan a ir. Invento cosas para decirle. No sé qué piensa de mí. Dice que soy realmente una cebolla. Le hago pasar horas sacándome capas.
· Si, pienso que necesitas de veras un psiquiatra. - Dijo Montag.
· No lo dice en serio.
Montag retuvo el aliento un instante, y luego dijo:
· No, no lo digo en serio.
· El psiquiatra quiere saber por qué me gusta andar por los bosques y mirar los pájaros y collecionar mariposas. Un día le mostraré mi colección.
· Bueno.
· Quieren saber qué hago con mi tiempo. Les digo que a veces me siento y pienso. Pero no les digo qué. Pondrían el grito en las nubes. Y a veces les figo que me gusta echar la cabeza hacia atrás, así, y dejar que la lluvia me entré en la boca. Sabe a vino. ¿Lo probó alguna vez?
· No, yo...
· ¿Me ha perdonado, no es cierto?
· Sí. - Montag reflexionó un momento. - Sí, te he perdonado. Dios sabe por qué. Eres rara, eres irritante, y se te perdona con facilidad ¿Dices que tienes diecisiete años?
· Bueno, el mes que viene.
· Qué raro. Qué extraño. Y mi mujer tiene treinta, y a veces tú me pareces mucho mayor. No consigo entenderlo.
· Usted es también bastante raro, señor Montag. A veces hasta olvido que es un bombero. Bueno, ¿puedo enojarlo otra vez?
· Adelante.
- ¿Cómo empezó? ¿Cómo se metió en eso? ¿Cómo eligió su trabajo? Usted no es como los otros. He visto unos pocos. Cuando hablo, usted me mira. Cuando dije algo de la luna, usted miró la luna, anoche. Los otros nunca harían eso. Los otros seguirían su camino y me dejarían hablando. O me amenazarían. Nadie tiene tiempo para nadie. Usted es uno de los pocos que me han hecho caso. Por eso me parece tan raro que sea un bombero. Es algo que de algún modo no parece hecho para usted.
Montag sintió que el cuerpo se le dividía en una parte fría y otra caliente, una dura y otra blanda, una temblorosa y otra firme, y que las dos mitades se trituraban entre sí.
· Será mejor que vayas a tu cita- Dijo.
Y la muchacha echó a correr, y Montag se quedó allí, de pie bajo la lluvia. Sólo se movió después de un tiempo.
Y entonces muy lentamente, mientras caminaba, echó la cabeza hacia atrás bajo la lluvia, sólo un instante, y abrió la boca..."
-extraído de "Fahrenheit 451"- de Ray Bradbury
· Hola!
Montag dijo hola y añadió: -¿Qué haces hoy?
· Todavía estoy loca. La lluvia sabe bien. Me gusta caminar bajo la lluvia.
- No creo que eso me gustase - Dijo Montag.
· Le gustaría si lo prueba.
· Nunca lo he hecho.
Clarisse se pasó la lengua por los labios.
· La lluvia tiene buen sabor.
· ¿Pero te pasas la vida probándolo todo una vez? - Preguntó Montag.
· A veces dos.
La muchacha miró algo que tenía en la mano.
· ¿Qué tienes ahí? - preguntó Montag.
· Creo que es el último diente de león de este año. No creí que pudiese encontrar uno en el jardín tan tarde. ¿Ha oído eso de pasárselo por debajo de la barbilla? Mire.
La muchacha se tocó la cara con la flor, riéndose.
· ¿Qué es eso?
· Si queda algo en la barbilla significa que uno está enamorado ¿ Me queda?
Montag tuvo que mirar.
· ¿Y bien? - Dijo la muchacha.
· Estás toda amarilla ahí abajo.
· ¡Magnífico! Vamos a probar con usted ahora.
· No sevirá conmigo.
· Veamos.- Antes que Montag pudiera moverse la muchacha le había puesto la flor bajo la barbilla. Montag dio un paso atrás y la muchacha se rió. -¡No se mueva!
Miró bajo la barbilla de Montag y frunció el ceño.
· ¿Y bien? - Preguntó Montag.
· Qué lastima - Dijo Clarisse -. No está enamorado de nadie.
· ¡Si que lo estoy!
· No se ve nada.
· ¡Estoy enamorado! ¡Muy enamorado! - Montag trató de poner una cara que armonizase con las palabras, pero no había cara. -¡Estoy enamorado!
· Oh, por favor, no se ponga así.
· Es esa flor. Primero la usaste contigo. Por eso no me ha hecho nada.
· Claro, así tiene que ser. Oh, ahora está enojado. Lo siento. Lo siento de veras.
La muchacha tocó el codo de Montag.
· No, no -Dijo Montag rápidamente, apartándose- Estoy bien.
· Tengo que irme, así que antes digame que me perdona. No quiero que se enoje conmigo.
· No estoy enojado. Un poco molesto, si.
· Tengo que ir a ver a mi psiquiatra. Me obligan a ir. Invento cosas para decirle. No sé qué piensa de mí. Dice que soy realmente una cebolla. Le hago pasar horas sacándome capas.
· Si, pienso que necesitas de veras un psiquiatra. - Dijo Montag.
· No lo dice en serio.
Montag retuvo el aliento un instante, y luego dijo:
· No, no lo digo en serio.
· El psiquiatra quiere saber por qué me gusta andar por los bosques y mirar los pájaros y collecionar mariposas. Un día le mostraré mi colección.
· Bueno.
· Quieren saber qué hago con mi tiempo. Les digo que a veces me siento y pienso. Pero no les digo qué. Pondrían el grito en las nubes. Y a veces les figo que me gusta echar la cabeza hacia atrás, así, y dejar que la lluvia me entré en la boca. Sabe a vino. ¿Lo probó alguna vez?
· No, yo...
· ¿Me ha perdonado, no es cierto?
· Sí. - Montag reflexionó un momento. - Sí, te he perdonado. Dios sabe por qué. Eres rara, eres irritante, y se te perdona con facilidad ¿Dices que tienes diecisiete años?
· Bueno, el mes que viene.
· Qué raro. Qué extraño. Y mi mujer tiene treinta, y a veces tú me pareces mucho mayor. No consigo entenderlo.
· Usted es también bastante raro, señor Montag. A veces hasta olvido que es un bombero. Bueno, ¿puedo enojarlo otra vez?
· Adelante.
- ¿Cómo empezó? ¿Cómo se metió en eso? ¿Cómo eligió su trabajo? Usted no es como los otros. He visto unos pocos. Cuando hablo, usted me mira. Cuando dije algo de la luna, usted miró la luna, anoche. Los otros nunca harían eso. Los otros seguirían su camino y me dejarían hablando. O me amenazarían. Nadie tiene tiempo para nadie. Usted es uno de los pocos que me han hecho caso. Por eso me parece tan raro que sea un bombero. Es algo que de algún modo no parece hecho para usted.
Montag sintió que el cuerpo se le dividía en una parte fría y otra caliente, una dura y otra blanda, una temblorosa y otra firme, y que las dos mitades se trituraban entre sí.
· Será mejor que vayas a tu cita- Dijo.
Y la muchacha echó a correr, y Montag se quedó allí, de pie bajo la lluvia. Sólo se movió después de un tiempo.
Y entonces muy lentamente, mientras caminaba, echó la cabeza hacia atrás bajo la lluvia, sólo un instante, y abrió la boca..."
-extraído de "Fahrenheit 451"- de Ray Bradbury
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