- Un día cualquiera

" Mai no seré prou vella ni prou covarda com per no tornar a começar de cap i de nou i amb les mans buides."

[ "Nunca seré lo suficientemente vieja ni lo suficientemente cobarde como para no volver a empezar de nuevo y con las manos vacías." ]

-Maria Aurèlia Capmany-

- "El Ciego"- August Strindberg

"Pregunté una vez a un niño por qué era el mar salado y el niño, que tenía a su padre en un barco por alta mar, me dijo que porque los marineros lloran mucho.
¿Y por qué lloran tanto los marineros? … pues, me contestó, porque siempre tienen que marcharse de viaje.¡Y por eso secan siempre los pañuelos en los mástiles! …
¿Por qué lloran los hombres cuando están tristes?, le pregunté después …
Porque a veces, me contestó, hay que lavarse los ojos para ver con más claridad."


Comedia Onírica. August Strindberg

- Sólida salud animal

" ¡No te jode! Pero si yo ya he pasado por todo eso: hace muchos años. Ya he superado mi juventud melancólica. Me importan tres cojones el pasado y el futuro. Estoy sano. Irremediablemente sano. Sin penas ni remordimientos. Sin pasado ni futuro. Tengo bastante con el presente. Día a día. ¡Hoy! Le bel aujourd' hui! "

-"Trópico de cáncer"- Henry Miller

- Louis-Philippe

"Y llega una noche en que todo ha acabado, cuando tantas mandíbulas se han cerrado sobre nosostros, que ya no tenemos fuerza para resistir y la carne nos cuelga del cuerpo, como si todas las bocas la hubieran masticado"


Extraído del -"Trópico de cáncer"- de Henry Miller

- "Fahrenheit 451" de Ray Bradbury

"La lluvia era ahora muy fina y la muchacha caminaba por el centro de la acera con la cabeza levantada y unas pocas gotas sobre el rostro. Cuando vio a Montag sonrió.

· Hola!
Montag dijo hola y añadió: -¿Qué haces hoy?
· Todavía estoy loca. La lluvia sabe bien. Me gusta caminar bajo la lluvia.
- No creo que eso me gustase - Dijo Montag.
· Le gustaría si lo prueba.
· Nunca lo he hecho.
Clarisse se pasó la lengua por los labios.
· La lluvia tiene buen sabor.
· ¿Pero te pasas la vida probándolo todo una vez? - Preguntó Montag.
· A veces dos.
La muchacha miró algo que tenía en la mano.
· ¿Qué tienes ahí? - preguntó Montag.
· Creo que es el último diente de león de este año. No creí que pudiese encontrar uno en el jardín tan tarde. ¿Ha oído eso de pasárselo por debajo de la barbilla? Mire.
La muchacha se tocó la cara con la flor, riéndose.
· ¿Qué es eso?
· Si queda algo en la barbilla significa que uno está enamorado ¿ Me queda?
Montag tuvo que mirar.
· ¿Y bien? - Dijo la muchacha.
· Estás toda amarilla ahí abajo.
· ¡Magnífico! Vamos a probar con usted ahora.
· No sevirá conmigo.
· Veamos.- Antes que Montag pudiera moverse la muchacha le había puesto la flor bajo la barbilla. Montag dio un paso atrás y la muchacha se rió. -¡No se mueva!
Miró bajo la barbilla de Montag y frunció el ceño.
· ¿Y bien? - Preguntó Montag.
· Qué lastima - Dijo Clarisse -. No está enamorado de nadie.
· ¡Si que lo estoy!
· No se ve nada.
· ¡Estoy enamorado! ¡Muy enamorado! - Montag trató de poner una cara que armonizase con las palabras, pero no había cara. -¡Estoy enamorado!
· Oh, por favor, no se ponga así.

· Es esa flor. Primero la usaste contigo. Por eso no me ha hecho nada.
· Claro, así tiene que ser. Oh, ahora está enojado. Lo siento. Lo siento de veras.
La muchacha tocó el codo de Montag.
· No, no -Dijo Montag rápidamente, apartándose- Estoy bien.
· Tengo que irme, así que antes digame que me perdona. No quiero que se enoje conmigo.
· No estoy enojado. Un poco molesto, si.
· Tengo que ir a ver a mi psiquiatra. Me obligan a ir. Invento cosas para decirle. No sé qué piensa de mí. Dice que soy realmente una cebolla. Le hago pasar horas sacándome capas.
· Si, pienso que necesitas de veras un psiquiatra. - Dijo Montag.
· No lo dice en serio.
Montag retuvo el aliento un instante, y luego dijo:
· No, no lo digo en serio.
· El psiquiatra quiere saber por qué me gusta andar por los bosques y mirar los pájaros y collecionar mariposas. Un día le mostraré mi colección.
· Bueno.
· Quieren saber qué hago con mi tiempo. Les digo que a veces me siento y pienso. Pero no les digo qué. Pondrían el grito en las nubes. Y a veces les figo que me gusta echar la cabeza hacia atrás, así, y dejar que la lluvia me entré en la boca. Sabe a vino. ¿Lo probó alguna vez?
· No, yo...
· ¿Me ha perdonado, no es cierto?
· Sí. - Montag reflexionó un momento. - Sí, te he perdonado. Dios sabe por qué. Eres rara, eres irritante, y se te perdona con facilidad ¿Dices que tienes diecisiete años?
· Bueno, el mes que viene.
· Qué raro. Qué extraño. Y mi mujer tiene treinta, y a veces tú me pareces mucho mayor. No consigo entenderlo.
· Usted es también bastante raro, señor Montag. A veces hasta olvido que es un bombero. Bueno, ¿puedo enojarlo otra vez?
· Adelante.
- ¿Cómo empezó? ¿Cómo se metió en eso? ¿Cómo eligió su trabajo? Usted no es como los otros. He visto unos pocos. Cuando hablo, usted me mira. Cuando dije algo de la luna, usted miró la luna, anoche. Los otros nunca harían eso. Los otros seguirían su camino y me dejarían hablando. O me amenazarían. Nadie tiene tiempo para nadie. Usted es uno de los pocos que me han hecho caso. Por eso me parece tan raro que sea un bombero. Es algo que de algún modo no parece hecho para usted.

Montag sintió que el cuerpo se le dividía en una parte fría y otra caliente, una dura y otra blanda, una temblorosa y otra firme, y que las dos mitades se trituraban entre sí.
· Será mejor que vayas a tu cita- Dijo.
Y la muchacha echó a correr, y Montag se quedó allí, de pie bajo la lluvia. Sólo se movió después de un tiempo.

Y entonces muy lentamente, mientras caminaba, echó la cabeza hacia atrás bajo la lluvia, sólo un instante, y abrió la boca..."



-extraído de "Fahrenheit 451"- de Ray Bradbury

 

- Todas las flores del desierto están cerca de la luz.

Mario Vargas Llosa. Premio Nobel de Literatura 2010 :

"Todas las mujeres bellas son las que yo he visto, las que andan por la calle con abrigos largos y minifaldas, las que huelen a limpio y sonríen cuando las miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de vértigo. Las mujeres más bellas esperan el autobús de mi barrio o se compran bolsos en tiendas de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín de chino.


Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los ojos, que te acarician las manos cuando estás triste, que pierden las llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y lloran sólo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al viento.


Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden cuántas patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque con bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo. Las que huelen a mora y a caramelos de regaliz.


Las mujeres hermosas no salen en revistas, las ojean en el médico, y esperan al novio, ilusionadas, con vestidos de fresas. Y se ríen libres de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de un beso.


Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la espalda. Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad embotellada de los grandes grupos.


Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni lápices. Las flores del desierto son las que están a tu lado. Las que te aman y las que amamos. Sólo hay que saber mirar más allá del tipazo, de los ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de vértigo. Efímeros adornos, vestigios del tiempo, enemigos de la forma y enemigos del alma. Vértigo de divas y llanto de princesas.


La verdadera belleza está en las arrugas de la felicidad....................."

- Desayuno con Dementes

" No soy Holly, ni siquiera Lulamae, no sé quién soy. Soy como éste gato, somos un par de infelices sin nombre, no pertenecemos a nadie ni nadie nos pertenece, ni siquiera el uno al otro. "


" ¿Sabes lo que te pasa? no tienes valor, tienes miedo, miedo de enfrentarte contigo misma y decir está bien, la vida es una realidad, las personas se pertenecen las unas a las otras porque es la única forma de conseguir la verdadera felicidad. Tu te consideras un espíritu libre, un ser salvaje y te asusta la idea de que alguien pueda meterte en una jaula. Bueno nena, ya estás en una jaula, tu misma la has construido y en ella seguirás vayas a donde vayas, porque no importa donde huyas, siempre acabarás tropezando contigo misma.."

- Del otro lado

Leí en alguna parte algo así como que " cada vez que el hombre negro mira al hombre blanco, le está clavando una daga".

Y es cierto.

Da igual lo que hagas, quien seas o las intenciones que tengas, porque contra los prejuicios de personas que no quieren ver ni escuchar, no hay nada que hacer.

Son Cabezas Cuadradas.

Puedes argumentarlo, intentar explicarles pero... ellos no te van a escuchar, no te van a responder.

Prefieren vivir en una ignorancia que no les contradiga, como una mentira que no exija disculpa ni perdón, con una realidad que no les cause conflictos internos... porque esas personas fallan, pero ellos "nunca se equivocan"

Y el problema está en sus cabezas.

Esas mentes que siempre creen tener la razón.

Luego lloran como niños cuando no les ve nadie... nadie les ve porque ya están solos.

Pero se convencen cada mañana al despertar que son los príncipes de la tierra y de que el rencor es un buen guía... Te machacan, te dicen que no vales para nada y se van a trabajar tan tranquilos con una sonrisa en la boca...

(y tú vas viendo... que las cosas no son lo que parecen...)

Quieren olvidar... pero sus enormes cabezas se inflan y se inflan de secretos y automentiras hasta que alcanzan tamaños insospechados. Eso les permite salir de cualquier situación por medio de la elevación. No espiritual, por supuesto, sino corporal.

Y así, con la cabeza hinchada y malhumorados, al pasar el tiempo te clavan puñalada tras puñalada -que son sus carencias, sus propias limitaciones e inseguridades-, haciendo lo blanco negro, haciendo blanco justo en el centro de tu pecho.

Para entonces ya estás perdido...

Venganza es una palabra que no debería usarse para determinados asuntos...

Hay personas, que abusan demasiado de ella... hasta el punto de hacerse un daño a sí mismas solo por el hecho de no aceptar el error. Solo por tener la última palabra. Sin saber. Sin sabor. Solo por el placer de sentirse superiores... es su manera de sobrevivir...

Condenan y juzgan sin conocimiento sólo para salvarse. Para salvar sus propios culos. ¿Salvarse? Y de qué? de la muerte? del olvido? de ser condenados por sus casi inapreciables crímenes diarios? o quizá de ser descubiertos por fin en su miserable existencia?

luego lloran... lloran como niños y olvidan el camino de regreso a casa